Como si nada
volvimos al viejo sistema
a la vieja usanza
el amor escondido
a veces no se nota
pero está ahí.
Escritos viejos, nuevos y quemados.
jueves, 29 de septiembre de 2016
lunes, 26 de septiembre de 2016
Confortables soledades
Mi alma maltrecha y sucia
de tanto correr y jugar
de tanto jugar y pensar
se ha estrellado hoy contra un sólido muro
aquel miedo profundo
dolor hoy invisible
mañana no sé
se levanta pesado
y detiene el paso de mi álgida
pero empedernida alma.
La poca importancia de mis premios y trofeos no ayuda
aquel fulgor
sospechosamente contaminado
que observo en los elementos cotidianos
dictamina que yo choque nuevamente
con aquel impenetrable muro
una y otra vez
sin parar.
En la profundidad de mi soledad
he encontrado tiernas amistades
he encontrado también
nidos de aves
con sus alas cortadas
expeliendo putrefacción
encuentro a veces
cuando no ando buscando
antiguos sueños envasados
guardados y aplazados
aplastados
por el terrorífico paso del tiempo
destruidos
por las olas de nuevos pensares.
Existe en aquella soledad
que en mis ojos se esconde
otras vastas soledades
fluviales caudales de depresivos pensamientos
trasquilados pensamientos
y acordados lamentos.
Mis soledades
juguetean
se confortan entre si
existen tristes
sí
pero acompañadas caminan por mi conciencia
y ahí se apilan
en aquel muro que mi alma
de forma incansable
de forma cotidiana y lamentosa
busca penetrar.
Existe tal vez
quizás
una tercera o cuarta
soledad.
Mi alma ya cansada
gruñe unos acordes desafinados
se duerme triste
junto a mis soledades
encontró ahí por fin
con o sin querer
una amigable compañía
que no es desastrosa ni inestable
que es permanente y obligada
pero que otorga felicidad al fin y al cabo.
Oda a la Loratadina
Desde lo profundo
y empaquetado
emerges como respuesta casi lógica
¡o blanca ostia medicinal!
tu destello me ha cegado
y tu efectividad me ha dejado anonadado
de un momento a otro
ya no me siento lleno de mocos
ya no me siento lleno de “achís”
que irrumpen mi vida
que irrumpen mi sólida rutina
de esta ajetreada vida
¡oh, Loratadina!
cuando tú no estás
yo noto tu ausencia
mi nariz sobre-humedecida
pide ayuda
grita tu nombre repetidas veces
eres solo tú
quien la hace sentir mejor
eres solo tú
quien calma mi palpitante
y constante mucosidad alérgica
que molesta durante día y noche
que produce desagradable sensación
de constante manera
¡fórmula química y mágica!
perdón por recordarte solo en estas fechas
perdón por abusar de ti en cada primavera que pasa
en cada viento contaminado
en cada estornudo no planeado
y en cada sorbeteo nasal
me acuerdo yo te ti
¡pido mil disculpas!
por no saber más de ti
por no conocer tu composición química
por desconocer tu precio e incluso tu procedencia .
Sin embargo
como poeta te escribo
te grito y susurro
te agradezco Loratadina
en el nombre de mi ñata
y te pido que jamás me abandones.
Desconozco tu precio
en el malvado mercado
pero aún así estoy seguro
que ni la más grande fortuna
puede pagar todo el goce
que a mí y a mi nariz
tú
con tu grandeza
nos has brindado.
sábado, 24 de septiembre de 2016
Cortometraje
Lo que pudo haber sido una película se convirtió de pronto
en un cortometraje.
Se acortaron los tiempos, el presupuesto e incluso el número de espectadores.
Los diálogos eran breves y cien por ciento precisos, y muchas veces el silencio
reinaba entre ellos.
Las escenas que en un principio fueron pensadas llenas de color, ahora sucedían
en un agrio blanco y negro. Lo que le otorgaba a la cinta un tono oscuro y
deprimente.
Lo que pudo haber durado dos horas, y quizás un poco más, duró solo unos
minutos. Terminó de manera fría, en blanco y negro, de un momento a otro.
Me miraste a los ojos y convertiste nuestra película en un infame y
descorazonado corto. En donde al parecer solo tú fuiste quien dirigió y yo
jamás tuve voz ni voto.
martes, 20 de septiembre de 2016
¡Solo tengo poesía!
Me miran
con su mirada me interrogan
desde su comodidad
parecen observar
todo (lo poco) lo que yo deseo mostrar.
Las preguntas se rebalsan
se amontonan y luego caen de sus bocas
tal cual vómito festivo
tal cual lluvia acumulada.
Me asaltan con su mirada
pero me ignoran con sus oídos
que solo se concentran en escuchar
aquello que desean.
Ya no miren así
con su mirada me interrogan
desde su comodidad
parecen observar
todo (lo poco) lo que yo deseo mostrar.
Las preguntas se rebalsan
se amontonan y luego caen de sus bocas
tal cual vómito festivo
tal cual lluvia acumulada.
Me asaltan con su mirada
pero me ignoran con sus oídos
que solo se concentran en escuchar
aquello que desean.
Ya no miren así
¡Solo tengo poesía!
nada más que entregar
nada que vender
nada que regalar
solo poesía para regar
mi alma sucia y contenida
mi alma asustada y asaltada
mi alma que rehuye de sus miradas.
Un silencio blanco
eterno
retorcido
¿Qué quieren?
¡Solo tengo poesía!
Ya es de noche
ya es de día
¿Dejarán de interrogarme algún día?
me aburro
y la escupo
con rabia
con miedo
con inseguridad y sin piedad
escupo mi poesía
mientras taladro en sus ojos blancos
escupo mi poesía
¡Es lo único que tengo!
y veo como se pierde y distorsiona en sus mentes
veo como se evapora
veo como les divierte
no la entienden
y me la quitan
ya no es mía
la jalan de mi boca
y en el suelo la hacen añicos.
Ya les entregué todo lo que tengo
aplaudan todo lo que quieran
pero por favor
detengan su interrogación
ya dejen que me vaya
debo irme a escribir más poemas
así después me los quitan
los depositan en sus bolsillos
y los destruyen con sus enérgicos y sinceros aplausos.
¡Aplaudan!
miércoles, 14 de septiembre de 2016
El niño
Parecía dormido
el niño callado
sobre el nido de arena
el agua asustada
en cada marejada
lavaba su cara.
Daba la impresión
que hubiera decidido salir del cansancio
hacer una pausa
en aquella tormentosa vida
pero por aquellas cosas
tormentosas cosas
jamás se hubiera levantado.
Parecía dormido
con su ropita mojada
con sus manos abiertas
apuntando al cielo
como esperando recibir algo.
Su cuerpo inerte
sin vida
fue juguete de las olas por varios minutos
fue elemento natural
aunque discordante
del paisaje por varias horas.
Ahí estaba
ausente y sin vida
como acostado
amurrado por algo
en medio de una pataleta que jamás terminará
en medio de un berrinche mortal
en medio de una agotadora guerra
por levantarse
o permanecer ahí tirado.
Estaba muerto
aquel niño que parecía dormido.
El agua no perdía esperanza
y seguía mojando su cara
intentaba reanimarlo
levantarlo de aquel colchón de arena
traerlo de vuelta
de su injusta muerte.
lunes, 5 de septiembre de 2016
Subsuelo
I
Desde el subsuelo
desde las pútridas raíces que no han logrado ir más allá
desde la soledad
la inherente humedad
la oscuridad de la tierra que absorbe todo
lo bueno y lo malo
desde el suelo que no se ve
donde las raíces jóvenes tratan de ir más allá
se dirigen hacia la
ciudad
buscan destruir el agrio cemento
los murmullos telefónicos
y toda esa llamada “jungla de cemento”.
Desde acá gritamos de manera poco melodiosa
podrías decir quizás que hasta odiosa
molestosa por supuesto
gritamos que no más.
Si te dijera que el subsuelo no está abandonado
que rebosa en vida
quizás no me creerías
prefieres pensar
todo aquello que meten en tus oídos
que el subsuelo es basura
suciedad contenida
que no existe finalidad ni lucha
bueno pues
equivocado estás.
Te presento
la entrada al subsuelo
donde las apariencias ya no importan
acá nos despojamos de toda etiqueta maquinadora
aquí nuestras voces se unen
y juntos
entre lirismo y poesía
gritamos y nos preparamos para recuperar lo nuestro
aquello de lo que se nos despojó
vamos con nuestros pinceles a llenar de color la ciudad
a llenar de sangre aquellas ideas que desinflaron con su
burocracia
no importa el costo
el arte renacerá de las cenizas llenas de hipocresía
y se alzará como la liberación a tanta miseria.
II
Como raíces nos hacen sentir contenidos
no nos dejan vagar libres bajo nuestra tierra
sus maceteros nos apresan
son moldes de sus retrogradas ideas
son moldes de la maldad que en esta era de pronto es
cotidiana.
No existe otro camino que el subterráneo
no existe otra salida que romper el cemento sobre nosotros
crecer libres con el viento
nuestros frutos serán
las letras
la conciencia
nuestro fruto será la nueva tierra
libre de macetas y moldes ideológicos.
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