Un preámbulo de un pasillo oscuro
ampolleta quemada
un cálido suspiro
arrepentimiento mortal
poco moral
trono helado.
¿Esto para donde va?
Es un escrito sin sentido
sin nada y todo por atrás
en mi escritorio
o alguna plaza
esquivando el tiempo
esto sigue siendo algo amorfo
algo que las paginas no podrán moldear a su gusto.
Tan corto el invierno
uff
que largo el sin-sentir de algunos
afilada indiferencia
disfrazan como independencia
duele como metralla
arde en los ojos
en el aire como partículas estáticas flota
la sociedad lo respira
y todo entra
todo se consume.
Llama ancestral:
do your job.
Haz lo que sabes hacer mejor
miéntenos a todos
de una forma violenta
una y otra vez
que ya de personas nos queda poco.
¿Ves?
Armas frías como un pingüinos
ciudad-acuario
vidrio
falso reflejo de libertad.
¿Libertad?
El destino está escrito en papel milimetrado
por el cosmos esclavizado
pero
no todo está perdido
no todo está medido y calculado
aun queda locura en las fosas nasales
en reflejos mentales
y una que otra bolsa de supermercado.
¡Atina hombre!
Sácala de tus bolsillos
a la locura
no te mientas diciendo que son pelusas
es hemorragia de ideas en pleno vuelo
es la razón de los sin razón
el motor del corazón.
En contra de mi voluntad
este escrito terminó en locura…
Justo es 11 de septiembre
¿qué coincidencia, no?
No hay comentarios:
Publicar un comentario