San Piter

¿Dejar de escribir?
Pero si aun ni he comenzado.
De los mil versos que mi mente ha maquinado
solo ochocientos han sido pasmados,
en el sucio papel tatuados.
¿Un poeta?
Me suena un poco anticuado,
prefiero ser un loco que nunca ha imaginado
que escribir es una forma de enterrar su pasado.
Dejar pasar,
lo que no ha pasado,
es como ver el papel
con los brazos atados.
Es una tortura por donde lo mires,
inimaginable,
yo ya la he sufrido miles de veces.
No me he quejado 
y es que de tanto caer 
te acostumbras al barro,
te acostumbras a que te traten de loco ordinario.
Es la ignorancia de la gente la que me hace daño.
¿Han pasado dos días?
Para mi fueron dos años…
Si estoy contento y no lo niego.
¿Yo hacerme el ciego?
Pero si veo bien,
bastante claro.
Me atrevería a decir que lo que dices es un descaro.
Retráctate de inmediato
antes de que sea demasiado tarde,
que si esperas ahora un rato se te pasaran las horas
y el reloj te reprochara lo que le prometiste algún tiempo atrás.
Date cuenta antes de que te lo digan,
si dejas al sol tu cadáver se llenara de hormigas.
Te lo digo yo… Tu alma vecina.
No es que sepa mucho, pero como que se intuye.
Miré tanto el cielo y mi respiración contuve,
que ni me di cuenta cuando San Pedro me bajaba de su nube
y enojado me mandaba de vuelta a la tierra.