2010

Hace mucho tiempo atrás
me intenté mentir
fríamente
intenté escribir
algo feliz
vómito de colores
hablar sobre árboles y sonrisas
es fácil
desentrañar los oscuros misterios que el alma sufre
raspar el sarro del corazón
no lo es
no es sencillo
mirar el contorno de las lágrimas
observar mi ego
como gotea putrefacción
transformar aquello en palabras
y que luego otras almas inquietas lo lean.

Escribir no es precioso
leer gritos imperiosos
en viejos escritos
escritos llenos de amargura y barbas blancas
no es placentero
menos placentero es
tener títulos
de poemas malditos
o malditos poemas
inconclusos desde el útero
guardan polvo ahí en mi cuaderno
me quitan espacio para crear
me hacen olvidar.

No escribo para complacerte
mucho menos para complacerme
escribo
porque es la única forma aparente
de abastecer la conciencia de falsos motivos para seguir adelante
¿seguir adelante?
seguir para atrás
dejar en coma al futuro un día a medio día
tirar de la manecilla del reloj
y flotar junto al tiempo.