Raspado

El alma también se aburre de inventar razones

poemas que duran mil años

miradas no aptas para ojos tacaños.

Quiero arrancarme los ojos

y hacer con ellos algo mejor…

A lo mejor alguna estúpida cura para calmar el dolor

o un silencio eterno que se evapore en mil años.

Que la sangre que recorre mis venas

vuelva de donde era

que haga lo que antes hacía

antes cuando yo

no interfería.

Al fin y al cabo todos nacemos en un cementerio de sueños

todos hemos soñado con ser algo que jamás seremos.

Ya no me queda miedo

pero tampoco fe

lo que me queda es un pequeño gusto amargo

una constante acidez

que por más que ignoro no se va.

Es ese fuego interno

que me dice que al final todo se va

y lo único que queda es la brillante oscuridad.

Aunque aún me queda raspado de conciencia

una poesía precisa y llena de polvo

aún me queda mi bolsillo roto y una culpa a medio devorar

aún me queda un conchito de mí para compartir.

Y si la razón se desangra

no quiero ningún doctor

quiero a un sociópata drogado con tenazas cumpliendo su labor.

Un día de calor

marejada poética

potencia surrealista es lo que necesito

a lo mejor ya perdí mi toque

a lo mejor nunca lo tuve

a lo mejor me perdí en el papel y nunca lo supe

es probable que algún día deje de ser yo

y con un mate en mano

seré cien por ciento libre

al fin.